посетила меня мысль, что выкладывая потуги своего творчества, как-то обошёл единственное в моём архиве прозаическое произведение
Надо бы исправить несправедливость
Seasons.txt
Начало марта. Утро. Темно. Автобусы редки и почти пусты - люди ещё только встают, умываются, завтракают... В наушниках надрывается Летов. Настроение соответствующее. Ненавижу вставать в такую рань. Взгляд лениво ползёт по автобусу. Все разделяют мои мысли...
Не все. Лёгкая полуулыбка и взмах ресниц в мою сторону. Чудо. Вынимаю наушники и бросаюсь в омут головой...
- Знаете, вы уникальный человек!
Удивлённо-настороженный шелест ресниц, - Почему?
- Первый раз вижу улыбку утром в автобусе.
За ресницами видны смеющиеся глаза, - А вы первый, кто обратил на это внимание. Вы музыкант?
Д-да, - растерялся я, - а как вы...
- У вас за спиной гитара! - в широко распахнутых глазах прыгают чёртики.
- Действительно, - я уже забыл, когда в последний раз краснел.
Всплеск смеха, - Алёна.
- А-алексей. Очень приятно...
- Взаимно. Ой, мне уже выходить..
- А-а, мне тоже на этой остановке. Может нам даже в одну сторону?..
Чёрт с ним, с опозданием, да и на выговор мне наплевать. Да пусть шеф утрется своим выговором... Я шёл по ещё заснеженной но уже мартовской улице и пробовал на вкус её имя. "Алёна" - имя приятно каталось по языку, оставляя лёгкое ощущение свежескошенной травы и наступающей весны...
***
Конец июля. Солнце не успевает зайти, как вновь появляется над горизонтом. Под ногами плавится асфальт. Дома растекаются в сонном мареве. Чудо, что мороженое в руках ещё сохранило форму.
В конце улицы появляется пламя - золотые волосы словно живут своей жизнью, независимо от окружающего. Протягиваю мороженое.
- Нормальные люди на свидание с цветами ходят, - в голосе упрек, но в глазах вновь весёлые чёртики.
- Нормальные люди в такую погоду дома сидят к пивом и кондиционером - парирую я...
Мимо летят часы и улицы. Мы о чём-то разговариваем. А может просто молчим - это неважно. Жара уходит куда-то далеко и остаются только золото волос и зелёная глубина с весёлыми чёртиками...
Солнце опять делает вид, что собирается скрыться. Я вновь умираю, чтобы завтра вновь ожить. И так будет каждый день...
***
Первое ноября. Последний месяц осени. Уже нет золотых листьев и серебрянной паутины. Непроглядная хмарь в небе. Непролазная хмарь на земле. Вечер. Темно. Автобусы редки и почти пусты - люди уже ужинают и смотрят сериалы... В наушниках играет Muse. Настроение соответствующее. Ненавижу осенние вечера. Взгляд бегает по автобусу. Все разделяют мои мысли...
Да, все. Нет в этом автобусе девушки с весёлыми чёртиками в омуте зелёных глаз... Кто был виноват? Кто стал причиной? Зачем вообще?.. Не всё ли равно. Глупо. Глупо. Вся наша жизнь - сплошная глупость с момента появления на свет и до последнего удара сердца. Завтра опять длинный глупый день. Потом пустой и глупый вечер. Напиться? Бессмыссленно. И глупо. Остаток вечера перед голубым экраном и смурная ночь без снов...
***
Редкие снежинки кружатся в воздухе. Первый снег этого года. Куда-то уходят мысли о работе, о том, что должен был сделать и не сделал, о том, что не стоило делать, а делал. Остаётся только снег...
Всё равно, в детстве первый снег воспринимался как-то... ярче, что ли? Непосредственней... "В детстве".. Старею? В 19 лет? На губах играет лёгкая полуулыбка...
Очнулся. Где я? Хмм. Ноги принесли к до боли знакомому дому. Повернулся. Остановился. А может? На этом разум замолк окончательно. Ноги вознесли на восьмой этаж, рука потянулась к звонку...
Дверь распахнулась неожиданно. Последний рывок. Бездна...
- Прости меня. Я круглый дурак.
- Мы оба виноваты... Я тоже совсем не ангел...
Хрупкая кисть стряхивает с моей куртки первый снег этого года...
@музыка:
Юрий Визбор — Ночные дороги
@настроение:
философское
@темы:
Творчество